Parece que...

Aquí estoy de vuelta.

Parece que tengo que estar mal, deprimida, con ganas de dormir 23 horas al día para ponerme a escribir algo que de verdad me haga sentir algo.

Parece que debo tener las lágrimas empujando en mis ojos para necesitar desahogar sobre el papel.

Parece que mis pulmones tienen que tener dificultades para respirar y faltarme el aire para sentirme vacía y que las palabras fluyan.

Parece que necesito sufrir insomnio y pesadillas para tener material con el que contar historias que realmente rondaron por mi cerebro provocando acelerones en mi corazón.

Parece que necesito discutir para descargar mi mal con los demás.

Parece que necesito echar de menos para sacar valor y hacer algo, o por el contrario, lamentarme de echar de menos algo que perdí.

Parece que tengo que pedir un abrazo para no sentirme triste, rota, desesperada.

Parece que debo gritar para sacar el dolor que guarde dentro y no estallar en mil pedazos rotos.

Parece que debo ser borde para compensar el odio que el resto del mundo refleja desde sus almas oscuras.

Parece que debo escribir para no sentir soledad en mi cuarto vacío y silencioso en la noche.

Parece que mendigo palabras bonitas para alegrarme un poco y suplicar una media sonrisa.

Parece que solo la música de un piano puede calmar mi acelerado cerebro.


Socorro, pequeña niña, detén estas frases que aprietan en las sienes para salir y ser escritas. Mi cabeza implora paciencia para soportar todo esto que ahora me oprime el pecho.
El agua sigue su camino, la vida continúa, el tren sale de la estación a continuar su ruta. Haz lo mismo. Da un paso al frente y luego otro...

Corre si es preciso para huir de este calvario que tu cabeza atesora como un torbellino de pensamientos malignos.Esos mismos que te atormentan por las noches en el país de los sueños de la más cruel de las formas: en pesadillas. Que bien sienta correr y que el aire choque contra las mejillas, ¿Verdad?

Lástima... parece que aún quedan más noches de demonios y tormentas. Paciencia, pequeña niña, pasará. Como todo. ¿La felicidad acaba algún día? La tristeza también.

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